Contrariedad.

"Había renunciado innumerables veces al huidizo deseo de expresarse de una vez por todas, coger todas aquellas resbaladizas ideas por el cuello y exponerlas firmemente sobre alguna base razonable que las dotara de sentido alguno. Se hallaba inmersa en el vacío pero sentía demasiado. Era un bombardeo constante, irrefrenable e irregularmente intenso. Lo que más le aturdía era la antítesis que existía entre sus dos extremos, porque la contrariedad de su cuerpo y su propia mente había llegado a preocuparle en más de una y diez ocasiones. Y quizá era ese el motivo por el cual escaseaba de palabras, porque la armonía no era ella, ella era desacuerdo.
Decían que el vacío llenaba y que aquello era de locos, pero ojalá el vacío cupiera como para poder dejar de pensar."

Alegrías muertas.

"La peor tristeza es sin duda la que no se puede expresar con palabras, porque al fin y al cabo, no son nada. No existen, solo suenan. Son solo letras, letras que no merecen lo que expresan. Se van, vuelan, difuminan el aire haciendo que cobre sentido. Y qué más. Son la acumulación de alegrías muertas.
Y cómo un sonido muerto nos hace efímeros o eternos. Y cómo."

Colección de silencios.

"El pasado es una colección de silencios, pero hay partículas calladas, irrecuperables provincias de mutismo, albas y crepúsculos que quedaron ocultos, más allá de ese horizonte tan poco hospitalario, tallos que nunca más se expandirán en rosas, oscuras golondrinas que se aclaran en uno que otro vuelo.
Lo perdido tuvo color pero ahora es incoloro. Los latidos del gastado corazón invaden nuestra noche, pero el insomnio actual tiene otra partitura. Lo perdido es también un par o dos de labios que probaron el sabor de los míos, y que ahora tan solo puedo besar en mi memoria.
Lo perdido es la luna redonda que yo hacía ovalada en mi retina y el firmamento con estrellas que ahora es apenas un cielo raso azul.
Todo se va borrando, todo pasa a ser sombra y vacío. Y el obligado acabose no nos ayuda a hallarlo."


Anónimo.

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"Ya no hay más.
Ya no me quedan fuerzas ni voluntad para seguir fingiendo, ni mintiendo o actúando como alguien que no soy. Ya no queda asfalto, he arrastrado tanto mis problemas que ya no hay más, se ha acabado.
A partir de este momento no voy a mentir a nadie más y menos a mi con lo que me pasa, ya es suficiente. Ya no quedan lágrimas para tanto dolor ni palabras suficientes para describirlo, ni ganas suficientes de ocultarlo.
Llega un momento en que no se puede luchar por si sola, ya no puedes sujetarte tú, ya no puedes dejar de hacerte daño. Te ahogas mientras ves como los demás salen a flote y te falta el aire. Y sigues a la deriva hasta quién sabe cuándo."

Under control.

"Ya no era capaz de alzar la vista del suelo, ni de estirar los labios. Ni siquiera tenía fuerzas para gritar, tenía la garganta demasiado gastada como para emplearla en emitir palabra. Sus ojos se hallaban sin rumbo la mayor parte del día, desorientados, lo suficientemente abiertos como para ignorar su apariencia y párpados amoratados.

Era tan fácil controlar la apariencia.

Y tan arduo ver como la mente la fracturaba a cada segundo."

No hay inocentes, solo distintos grados de responsabilidad.

"La ignorancia de buscar la inocencia en una vícitma, o la culpabilidad en un homicida es la misma con la que buscamos una razón para todo con su propia consecuencia. Ninguna. Estamos los que nos buscamos la destrucción por nuestros propios medios y los que no tienen salida en lo que se refiere a la búsqueda y el encuentro de problemas, o en que sean los problemas los que les busquen. Los que sufrimos el egoísmo de buscar una causa para lo que nos pasa y los que sin ninguna culpa intentan señalar la causa de sus males. No somos quienes somos, somos lo que nos pasa."