Delirio otoñal.

Mañanas grises con cierto encanto. El olor a tierra mojada se filtra por la rendija abierta de la ventana fundiéndose con un suave aroma a café en una discreta fragancia embaucadora. Estanterías repletas de libros viejos admiran en silencio la quietud de una mañana de finales de otoño tan solo perturbada por el chasquido de la lluvia contra el suelo adoquinado.  El pavimento está cubierto de matices marrones y amarillentos que dotan al ambiente frío y gris de algo de color, recordando el inminente final de la estación. A medida que avanza la mañana las hojas se amontonan unas sobre otras formando una capa de unos cuantos centímetros, que sería recogida algunas horas después por las leves, aunque suficientes brisas que las depositarían una vez más sobre tejados y esparcirían por los patios.

 Recuerdo que cuando era pequeña, al comienzo del invierno solía recoger las hojas más bonitas y las secaba. Cuando estaban secas me dedicaba a pintarlas y decorarlas con colores alegres, y colgaba algunas de ellas en la pared de mi habitación. Ya no conservaba ninguna, y aquella escena otoñal despertó en mí la nostalgia de años pasados y recuerdos felices. Había sido plenamente feliz en mi infancia. Afortunadamente podía afirmar haber disfrutado de todo tipo de caprichos y sobretodo mucho cariño familiar en los primeros años de mi vida. En cierto modo me enorgullecía de ello. No ese tipo de orgullo de quién presume ante otros, sino un orgullo personal, me sentía orgullosa de poder decir que había sido feliz, que me lo habían dado todo y más para que lo fuera.

Supongo que en parte me siento así respecto a mi infancia porque el resto de mi vida no se corresponde en absoluto con esta.

Hace algunos días, mi psiquiatra me dijo que le contara mi historia, que le dijera quién era yo y quién he sido estos últimos años. Me quede callada durante varios minutos. “No sé qué decir” musité. Aquella pregunta tan simple, y al mismo tiempo compleja me había dejado en blanco. ¿Quién soy yo?¿Acaso lo sé? Eran las preguntas que me asaltaron la conciencia cuando pasé el estado inicial de perplejidad.  Hasta aquel momento nada ni nadie( ni tan siquiera yo misma) me había dado la oportunidad de tener en cuenta que no sabía quién era ni por qué era esa persona.

Ha parado de llover. Salgo al jardín descalza, manchándome de barro los pies, y me tumbo sobre el césped mojado. Permanezco quieta unos minutos, y cuando me levanto comienzo a recoger hojas empapadas del suelo.

Broud. Capítulo 1.

Elisabeth no era capaz de volver en sí en aquella fría mañana de enero. Su mente todavía divagaba perezosamente entre los recuerdos de la pasada noche mientras intentaba recobrar el sentido y volver a la consciencia. Su cuerpo inerte se hallaba tirado en el asfalto cual marioneta abandonada a la que nadie reclamaba. No era usual que por aquella descuidada y pequeña carretera circularan vehículos a no ser de que se tratara de propietarios de alguna de las casas que bordeaban el camino, por lo que todavía nadie se había dado cuenta de la joven que allí yacía aparentemente muerta. Pero no lo estaba. Aunque ella deseaba estarlo, más que ninguna otra cosa en aquel momento. Con gran esfuerzo consiguió abrir los ojos y poco a poco fue levantando la cabeza pegada al suelo. Cuando esto ocurrió habían pasado varias horas desde el amanecer y el entumecimiento de las extremidades empezaba a causarle un terrible dolor. Flaqueaba de fuerzas, la debilidad de su delgado cuerpo la hacía desmayarse cada vez que intentaba ponerse en pie. Finalmente, casi cuando el sol se encontraba en su punto más alto logro levantarse, tambaleándose sobre frágiles y descoordinados movimientos consiguió llegar pesadamente hasta la cuneta, y se tendió cuidadosamente de nuevo, intentando que el nuevo impacto no acusara más su debilidad física y le causara mayores dolencias. Poco a poco su mente fue recobrando el sentido, y aunque su cuerpo estaba débil, le concedió la suficiente fuerza para recordar vagamente lo que aconteció la pasada noche. Le resultaba muy difícil clasificar y buscar entre el caótico desorden en que recientemente se había convertido su mente. Tal era el desastre de recuerdos mezclados y plasmados conjuntamente que pasaban por su mente a una velocidad vertiginosa que le era imposible ordenar sus actos en orden cronológico.
Era de noche, por la altura de la Luna diría que antes de medianoche. Se encontraba de pie en el balcón de un ático antiguo, a juzgar por la altura a la que se encontraba el piso puede que se tratara de unos 10, tal vez 13 pisos. La amplia terraza en la que estaba solo contaba con unas pequeñas butacas muy gastadas situadas en la parte izquierda y una pequeña mesita. Había un hombre sentado en una de las butacas, de facciones suaves y rostro joven, aunque mayor que ella, pero lo que con más fuerza divisaba en su pensamiento era su mirada, una mirada fría, húmeda, triste. Una mirada apagada y sin luz, hueca, vacía, como si tras sus cuencas no hubiera más que  negrura. Aquellos ojos de cristal parecían cada vez más débiles, se apagaban paulatinamente mientras pasaban los minutos en la tensa atmósfera de la estancia. No le dirigió palabra, estaba impasible. La quietud que hasta el momento reinaba en el ambiente se vio alterada por los movimientos del hombre que avanzaba hacia ella con pasos rápidos y se quedo quieto frente a ella. Besó a aquel hombre. Por impulso. Le besó de forma cálida. Y cuando sus bocas quedaron separadas, la acercó al balcón y decidió distraerla mostrándole las estrellas que desde allí se divisaban. Se colocó detrás de ella y la estrechó entre sus brazos, por la espalda, y la empujó al vacío desde el borde del abismo en la noche cerrada.