Carta fúnebre.

Amante de acordes descompasados. Penitente del arte de pecar. Huidizo mártir. ¿Quién eres? ¿Acaso tú sabes a quién le escribo?

Esta noche te he estado buscando. Últimamente apareces demasiado a menudo en mis pesadillas, eres aquel que aprieta el gatillo contra mi garganta y el que articula las borrascas que entre ceja y ceja se descargan en forma de una tormenta llamada migraña. No has aprendido a hablar, pero a ti no te hacen falta palabras. Y por ello te admiro, pues desperdiciaré mi pequeña porción de eternidad intentando encontrar las adecuadas para transmitir lo que llevo dentro (a ti).

Eres el dueño de las garras afiladas que me rasgan la garganta intentando echar fuera los gritos que la puerta de mi boca no descarga. ¿Por qué lo haces? Me pregunto. Te corroe la rabia por las venas, la misma que ahora mismo fluye por cada una de mis arterias. Te siento como aquel feto maligno que nadando en aguas uterinas martiriza desde dentro a su madre. Como un arlequín siniestro  que esboza la locura con sus movimientos.

Director de mi personal y tétrica orquesta: a pesar de todos tus instintos homicidas no te sentencio. Como mi niño interior, formas una parte de mí y llevas todos los genes que mi oscuridad te ha transmitido. Pero no padezcas, pues no eres verdugo sino víctima. Otra víctima indirecta de mi propia mente.

Sólo me queda preguntarte si se alargará más nuestra penitencia. ¿No hemos cumplido ya? ¿No hemos pagado suficiente por nuestra naturaleza?

Qué pena, pues solo tú sabes la respuesta y nunca tendrás voz suficiente para pronunciarla.

Al fin y al cabo, tú tampoco existes.